Marinheiro de Tempo Bom

ROPP, Robert de. Warrior’s Way: A 20th Century Odyssey. Chicago: Gateways Books & Tapes, 1992.

Quase trinta anos após sua morte, o nome Gurdjieff ainda tem certa magia: sentado no sofá do quarto do hotel com um fez vermelho levemente torto na cabeça totalmente calva e um órgão de colo no qual vez por outra extraía algumas notas, produziu imediatamente a mesma impressão que Ouspensky havia sentido anos antes ao conhecê-lo em Moscou, a de um homem disfarçado, um rei no exílio, longe do lugar de sua origem tanto no espaço quanto no tempo.
- Gurdjieff, como sua própria criação Sr. Beelzebub, parecia não apenas um ser de um planeta diferente, mas de um sistema solar diferente, como se houvesse estado por séculos observando o estranho comportamento dos habitantes humanos da Terra, que por nenhuma culpa própria, mas devido à falta de previsão de certos indivíduos cósmicos, haviam sido afligidos com aquele maldito órgão Kundabuffer, cujas propriedades continuavam a distorcer o funcionamento de suas psiques, sendo pobres criaturas mais dignas de pena do que de culpa.
- Havia visto as pirâmides serem erguidas, ouvido as carruagens nas ruas da Babilônia, visto os exércitos do “arquivanglorioso grego” despejar-se na Ásia, visto as hordas de Genghis Khan ameaçar a Europa, e acima de tudo havia visto que em todos esses séculos nada mudava, que assim como os habitantes da Babilônia se haviam comportado “de maneira imprópria a seres tricêntricos”, o faziam também os habitantes modernos de Paris, de Londres, de Nova York.

No primeiro dia após sua chegada havia relativamente poucos no quarto, o próprio “rabo de burro”, os Nyland, alguns membros do antigo grupo de Orage e vários membros do grupo de Paris, e de tempos em tempos Gurdjieff tirava de uma bolsa ao seu lado uma noz lichee, um chocolate ou um doce, jogando as guloseimas às pessoas sentadas a seus pés como quem alimenta animais num zoológico, enquanto aqueles olhos estranhamente observadores percorriam rosto após rosto como se procurassem algo, com um olhar estranho, triste, antigo e completamente objetivo.
- Após o jantar e numerosos brindes a idiotas, idiotas redondos, quadrados, em ziguezague e sem esperança, todos bebidos em Armagnac, Gurdjieff declarou ser “necessário assentar a tênia”, pegou seu órgão de colo e olhou para os presentes com um olhar intenso e hipnótico, dizendo: “Esta música que toco agora vem de um mosteiro onde Jesus Cristo passou do décimo oitavo ao trigésimo ano.”
- Uma melodia estranha inundou o quarto produzindo um efeito extraordinário, como se se escutasse o eco de uma cerimônia de um passado remoto, surgindo a questão de onde o misterioso mestre Jesus de Nazaré havia obtido seu conhecimento e poder, sendo que numa passagem de Meetings with Remarkable Men (EHN) Gurdjieff afirmava que Bogachevsky, ou Padre Evlissi como mais tarde se tornaria, era assistente do abade do principal mosteiro da Irmandade Essênia, situado não longe das margens do Mar Morto.

Num estúdio alugado no Carnegie Hall percorreu-se aqueles vários exercícios que eram a especialidade de Gurdjieff, movimentos novos, cortados, estacatos e até militaristas, que careciam da profundidade dos antigos, e tendo Gurdjieff percebido a aversão, exilou-se para a fila do fundo durante uma aula que ele mesmo frequentou, encarando toda a turma com olhar azedo e dizendo: “Vocês se movem como vermes em merda!”, pegando uma cadeira para manter o equilíbrio e demonstrando certos movimentos de perna, não mais o genial Papai Noel da primeira reunião mas com sua cabeça calva, seu bigode exuberante e sua presença imponente e feroz lembrando um coronel prussiano.

Naquela noite caminhou-se de volta com Gurdjieff pela Sexta Avenida até o hotel, estando ele por alguma razão desacompanhado, figura muito incomum com seu chapéu de astracã que lhe dava aparência de um cossaco, com Tessa de um lado e o autor do outro, e ocorreu o pensamento de que seria o momento certo para fazer a pergunta fundamental, mas a pergunta fundamental não vinha à mente, e se caminhou em silêncio até o hotel.

Quando as comportas se abriram tornou-se cada vez mais difícil chegar perto de Gurdjieff: Madame Ouspensky havia finalmente dado permissão a seus discípulos para encontrarem Gurdjieff, Bennett reapareceu apesar do anátema, e o elaborado sistema de proibições cuidadosamente construído por Ouspensky desmoronou completamente.
- Numa troca irônica com um ouspenskyista sobre lealdade ao antigo professor, a resposta foi: “Você também não tem muita lealdade com ninguém”, ao que não se pôde negar, pois o interesse era aprender a verdade, não em lealdades.
- Naquela noite no jantar sentado à mesa de Gurdjieff ao lado da Arcanja Irmã, bem perto dele enquanto preparava uma salada adicionando vários ingredientes de uma coleção de garrafas, sinais não verbais de todo tipo cruzavam o ar entre os dois, e Gurdjieff ergueu os olhos da salada e lançou um olhar muito estranho que parecia comunicar algo cuja significação não se conseguia realmente compreender.

Nos brindes às vinte e duas categorias de idiotas, uma em particular ficou gravada na memória: “A todos os idiotas sem esperança, ou seja, a todos aqueles que são candidatos a mortes honrosas e a todos aqueles que são candidatos a perecer como cães”, surgindo a pergunta: que tipo de idiota sou eu?
- Todos exceto o Missionário queriam sair: detestavam toda a atmosfera que Gurdjieff criava ao redor de si, a questão de por que esse rei no exílio escolhia receber em corte num hotel de Nova York espremendo seus admiradores num pequeno quarto “como arenques num barril”, por que parecia depositar tanta confiança nos velhos venenos do álcool e do tabaco com o ar do quarto quase irrespirável, e por que esse mestre se cercava de tamanha multidão de bajuladores se atropelando para chamar sua atenção.
- Gurdjieff parecia velho, cansado e triste, visivelmente não bem de saúde, e formulou-se em silêncio um apelo mental: “Mestre, este não é o cenário adequado para seu ensinamento. Como chamavam seu grupo nos dias do Prieuré? Os Filósofos da Floresta? Certamente é mais adequado. Leve sua corte de volta para a Floresta de Fontainebleau. Teríamos contato com as forças que nos dão vida, o sol, o solo, a biosfera. Sua coleção de entusiastas de olhos estrelados que lhe cercam em massa, quantos ficariam se no café da manhã houvesse apenas raízes e bagas e uma xícara de água fria de nascente para acompanhar?”

Não era apenas a aversão ao álcool, à fumaça de tabaco e à aglomeração que impedia de trabalhar com Gurdjieff: faltavam a força e a coragem necessárias para seguir aquele ramo particular do Caminho do Guerreiro, e também não havia certeza de que mesmo violando todas as leis da própria essência e forçando-se a trabalhar naquelas condições muito antinaturais os resultados valeriam o sacrifício, sendo perigoso violar as leis do próprio ser e necessário reconhecer as próprias limitações.
- Os sentimentos em relação a Gurdjieff se formularam em termos náuticos: se se é apenas um marinheiro de bom tempo, é melhor não se aventurar ao mar com ventos de força de tempestade, e Gurdjieff não era bem um vento de força de tempestade mas sim um furacão autoperpetuo.
- O jovem francês que havia ensinado os movimentos, tendo passado parte da guerra num campo de concentração com o corpo permanentemente danificado, tinha a alma de um Guerreiro que nunca se poupava e suportava todos os estresses inevitavelmente encontrados por quem trabalhava com Gurdjieff, morrendo de fato poucos anos depois, esgotado por seus próprios esforços, e em comparação sentia-se covarde, mas persistia a pergunta: é preciso se matar para seguir o Caminho do Guerreiro?
- Algo não estava bem: para seguir o Caminho é preciso aprender a prolongar a vida, não encurtá-la, pois se tem tempo de menos mesmo nas melhores circunstâncias e é necessário cada dia que se possa obter.

Logo após o Natal contraiu-se uma forma de gripe gástrica de ataque tão violento que se pensou estar morrendo, drenando toda a energia restante e eliminando qualquer apetite que se pudesse sentir por trabalhar com Gurdjieff, e dez meses depois Gurdjieff estava morto e a chance de trabalhar com ele havia desaparecido para sempre, os gurdjieffianos seguindo seus próprios caminhos fazendo o que podiam para manter viva sua obra, e o contato com eles foi gradualmente se perdendo, mas ainda persistia o sentimento: algo aqui não está bem, e seriam necessários quase trinta anos mais para se compreender o que era esse algo.